Algunas odas

Ricardo Reis

IX
Flores que corto o dejo, 
su destino no altero.

Vía que sigo, llega
aunque yo no la siga.

Nada somos que valga
porque en vano lo somos.

X
La suerte, menos verla,
niégueme todo, estoico sin dureza,
la sentencia grabada del destino,
gozarla letra a letra.

XI
No sé de quién recuerdo mi pasado
otro lo fui, ni me conozco
al sentir con mi alma
aquella ajena que al sentir recuerdo
de un día a otro nos desamparamos.
nada nos une con nosotros,
somos quienes somos y es
cosa vista por dentro lo que fuimos.

XII
Súbdito inútil de astros dominantes,
como yo pasajeros, sin amor o deseo,
vivo, en la cárcel de ser yo, mi vida—
mía porque soy ella... Mas con todo, 
de mi pensar en mí me libro
mirando las estrellas,
señoras de la altura, sometidas
a brillar y dejar que las miremos.

Vastedad vana, fingido infinito
(¡medido con los ojos!)
¿Ha de dar libertad quien no la tiene?

...............
De la Antología de Fernando Pessoa seleccionada y traducida por Octavio Paz, 1984.

Para mi 80° aniversario

Eugenio Montejo

El año ochenta de mi vida está tan lejos
como la hora en que nací.
A la distancia se borran sus relojes,
pero esta noche abro la casa a mis amigos,
quiero que vengan todos
para que a mi lado lo celebren.

Sólo mis biógrafos pueden ser exactos
con lupas tenebrosas,
y aunque su astucia mañana me corrija,
doblo mi edad sobre su horóscopo
y me anticipo al sol futuro.
Es lo mejor: los dioses son avaros,
no sé cuánto me quede.

En esta noche de pronto me envejezco,
tal vez sobre mis sienes no ha nevado,
soy de un país sin nieve.
La vida entre mis huesos rodó tanto
que no pesa,
la edad me hizo liviano,
me fui poblando de vacío
sin llegar a ser sabio,
―son pocos años mis ochenta.

Sólo las crueles lupas de mis biógrafos
restituirán las cifras de los días
hasta fijar la cantidad de sombra
en sus cuadrantes de ceniza
insobornables a todos mis deseos.

.......................
De Trópico absoluto, 1982.

Pasatiempo

Mario Benedetti

Cuando éramos niños

los viejos tenían como treinta

un charco era un océano

la muerte lisa y llana

no existía.

Luego cuando muchachos

los viejos eran gente de cuarenta

un estanque un océano

la muerte solamente

una palabra.

Ya cuando nos casamos

los ancianos estaban en cincuenta

un lago era un océano

la muerte era la muerte

de los otros.

Ahora veteranos

ya le dimos alcance a la verdad

el océano es por fin el océano

pero la muerte empieza a ser

la nuestra.

……………………..

De Viento del exilio, 1981.

Destinos

Pablo Neruda

De tu destino

dame una bandera,

un terrón, una espátula de fierro,

algo que vuele o pase,

la cintura de una vasija,

el sol de una cebolla:

te lo pido por cuanto no hice nada.

Y antes quiero despedirme, quiero estar

preparado y llegar con tus trabajos

como si fueran míos, a la muerte.

Allí en la aduana me preguntarán

cuántas cosas labré, corté, compuse,

remendé, completé, dejé moviendo

entre las manos hambrientas y mortales

y yo responderé:

esto es lo que hice, esto es lo que hicimos.

Porque sentí que de alguna manera

compartí lo que hacían

mis hermanos o mis enemigos:

y ellos, de tanta nada que saqué

de la nada, de la nada mía,

tomaron algo y les sirvió mi vida.

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De Las manos del día, 1968.